я хочу сойти с ума, чтобы ничего этого не было. я хочу всю жизнь куда-нибудь лететь/ехать/идти, чтобы мне было некогда думать. я хочу жить одновременно тысячу жизней. я... я хочу забацать аццкий креатив, но я не умею сочинять или рисовать. что я вообще умею? перечислять долго, но это все не творчество... все глупо.

сегодня днем я пришел к выводу, что на многое способен. а вечером я пришел к выводу, что все это бесполезно...



недавно видел, как пьяный гопник, на вид - полный дебил, не смог спокойно смотреть на безногого мужика, просящего милостыню. он не выдержал и дал ему целый полтинник.

я почти равнодушно прохожу мимо нищих, зато иногда слезы наворачиваются при взгляде на пожелтевшие газеты или сломанные игрушки. моральное уродство, да.

как говорил орочимару, "мне нравится смотреть на вещи в движении"... особенно когда единственная альтернатива - смерть, ведь от людей тошнит... больше ничего не остается.

знаете... я почти никогда не буду говорить такие вещи в реале. но здесь мой маленький мирок, я чувствую себя в нем ничем не скованным, в реал-лайфе мне даже, скорее всего, не захочется думать о таком.. разве только, при подходящих обстоятельствах - плохое настроение, одиночество, музыка. да, в реале я могу искренне смеяться, даже улыбаться, но здесь я совсем не радуюсь. я попал в какую-то идиотскую ловушку и уже не понимаю, как можно жить по-другому... чтобы спастись, надо морально умереть, ведь это буду уже совсем не я. вспоминается один рассказ, в котором пришельцы сделали людей глупыми, чтобы те стали счастливы. и не поймешь - возмущаться или нет. априори во всех голливудских фильмах считается, что ум, правда, демократия (*блюет*) - хорошо. но действительно ли это хорошо? можно сколько угодно говорить о внутренней силе, которая помогает переносить человеку правду, о сверх-людях, которые над толпой и об обычных, которые закрывают глаза на дерьмо и плывут по течению... при этом каждый хочет причислить себя к тем, кто наверху и "право имеет". Но это только пока не прищучило как следует... ведь за все приходится платить.

посещают предательские мыслишки - а стоит ли бороться за себя? я так устал...



другая жизнь - не сон, я был для нее рожден

и в час ночных дорог я не одинок



мы верим, что есть свобода, пока жива мечта.

верим в свою свободу, и будет так всегда..



я вижу лица, на них печать восьми ветров.

кому молиться, чтоб нам в пути всегда везло?

а тот, кого выбрала смерть, других ей не отдаст.

он тенью скользит рядом с нами и охраняет нас...



P.S. А магия хорошая вещь.. если бы еще были склянки с маной, как в диабле...